Se arrastra a lo lejos...se tuerce, se estremece... y sigue su camino sin mirar a los costados, lleva silencios y rencores...se cansa de hablar, ya no quiere oír frases hechas, ni promesas, ni nada... Adivina intenciones y hace conjeturas... crea momentos, imagina, quizas de mas, pero imagina ... las extremidades comienzan a dolerle, un dolor agudo y punzante le recorre el cuerpo... ya no le importa nada, no le importan las mañanas de café fuerte, ni las noches de café con leche, cualquier intento es en vano...NO IMPORTA...no pide nada más porque no quiere nada más... NADA MÁS QUE ESTO... YA NO IMPORTA... dá lo mismo el calor que el frío, dá lo mismo cualquier techo, le dá lo mismo ir o venir, ES EN VANO... La parca se le acerca, le habla al oído, le respira en la nuca... escalofríos, temblores, sudoración... y se deja caer, se ríe, sonríe, se ríe a carcajadas... NADA PUEDE CAUSARLE HERIDAS... ya no más... se amiga con el placer, se amiga con el dolor PORQUE YA NADA IMPORTA... La nada misma, vacío, precipicio... muy superfluo, instantáneo, efímero... antihumano... pero YA NO IMPORTA...perdido por perdido... perdido...
Recuerdo la pregunta que me hizo una amiga una tarde ... recuerdo la mirada que tenía en el momento que emitió sus palabras, recuerdo la cara que puse mientras le respondía fríamente... al menos recuerdo los gestos que hice... recuerdo su cara de pánico al escuchar la crudeza de mi respuesta, pero ella y yo sabemos que solo esta vez TENGO RAZÓN... ella sabe el porque de mi respuesta. Tanto sabe que terminó por entenderme...igual no necesito que me entienda...
...Es tarde, me incorporo, tomo algún analgésico cuyo nombre olvidé, y alejo todo pensamiento pernicioso... FLUYE... está saliendo a la superficie, me sonrío y nadie puede verme, sonrío y me imagino, miro desde la ventana de mi habitación y veo que las callecitas grises comienzan a mutar...casi como yo... muto, cambio, actúo... me sonrío y nadie puede verme... HERMOSO SÁBADO A LA NOCHE... fumo mi último cigarrillo y con los ojos cansados me voy a dormir...
CADA VEZ MÁS RICO... CADA VEZ MEJOR... CADA VEZ MÁS EFÍMERO... se parece a la vida...
SÁBADO
Un fragmento de “Abaddón, El exterminador" de Ernesto Sábato
Porque no hay una felicidad absoluta, pensaba. Apenas se nos dá en fugaces momentos, y el arte es una manera de eternizar (de querer eternizar) esos instantes de amor o de éxtasis; y porque todas nuestras esperanzas se convierten tarde o temprano en torpes realidades; porque todos somos frustrados de alguna manera, y si triunfamos en algo fracasamos en otra cosa, por ser la frustración el inevitable destino de todo ser que ha nacido para morir; y porque todos estamos solos o terminamos solos algún día: los amantes sin el amado, el padre sin sus hijos o los hijos sin sus padres, y el revolucionario puro ante la triste materialización de aquellos ideales que años atrás defendió con su sufrimiento en medio de atroces torturas; y porque toda la vida es un perpetuo desencuentro, y alguien que nos encontramos en nuestro camino no lo queremos cuando él nos quiere, o lo queremos cuando él no nos quiere, o después de muerto, cuando nuestro amor es ya inútil; y porque nada de lo que fue vuelve a ser, y las cosas y los hombres y los niños no son lo que fueron un día, y nuestra casa de infancia ya no es más la que escondió nuestros tesoros y secretos, y el padre se muere sin habernos comunicado palabras tal vez fundamentales, y cuando lo entendemos ya no está más entre nosotros y no podemos curar sus antiguas tristezas y los viejos desencuentros; y porque el pueblo se ha transformado, y la escuela donde aprendimos a leer ya no tienen aquellas láminas que nos hacían soñar, y los circos han sido desplazados por la televisión, y no hay organitos, y la plaza de infancia es ridículamente pequeña cuando la volvemos a encontrar.
Porque no hay una felicidad absoluta, pensaba. Apenas se nos dá en fugaces momentos, y el arte es una manera de eternizar (de querer eternizar) esos instantes de amor o de éxtasis; y porque todas nuestras esperanzas se convierten tarde o temprano en torpes realidades; porque todos somos frustrados de alguna manera, y si triunfamos en algo fracasamos en otra cosa, por ser la frustración el inevitable destino de todo ser que ha nacido para morir; y porque todos estamos solos o terminamos solos algún día: los amantes sin el amado, el padre sin sus hijos o los hijos sin sus padres, y el revolucionario puro ante la triste materialización de aquellos ideales que años atrás defendió con su sufrimiento en medio de atroces torturas; y porque toda la vida es un perpetuo desencuentro, y alguien que nos encontramos en nuestro camino no lo queremos cuando él nos quiere, o lo queremos cuando él no nos quiere, o después de muerto, cuando nuestro amor es ya inútil; y porque nada de lo que fue vuelve a ser, y las cosas y los hombres y los niños no son lo que fueron un día, y nuestra casa de infancia ya no es más la que escondió nuestros tesoros y secretos, y el padre se muere sin habernos comunicado palabras tal vez fundamentales, y cuando lo entendemos ya no está más entre nosotros y no podemos curar sus antiguas tristezas y los viejos desencuentros; y porque el pueblo se ha transformado, y la escuela donde aprendimos a leer ya no tienen aquellas láminas que nos hacían soñar, y los circos han sido desplazados por la televisión, y no hay organitos, y la plaza de infancia es ridículamente pequeña cuando la volvemos a encontrar.
miércoles, 31 de octubre de 2007
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