MEMENTO MORI: CICATRICES

SÁBADO

Un fragmento de “Abaddón, El exterminador" de Ernesto Sábato

Porque no hay una felicidad absoluta, pensaba. Apenas se nos dá en fugaces momentos, y el arte es una manera de eternizar (de querer eternizar) esos instantes de amor o de éxtasis; y porque todas nuestras esperanzas se convierten tarde o temprano en torpes realidades; porque todos somos frustrados de alguna manera, y si triunfamos en algo fracasamos en otra cosa, por ser la frustración el inevitable destino de todo ser que ha nacido para morir; y porque todos estamos solos o terminamos solos algún día: los amantes sin el amado, el padre sin sus hijos o los hijos sin sus padres, y el revolucionario puro ante la triste materialización de aquellos ideales que años atrás defendió con su sufrimiento en medio de atroces torturas; y porque toda la vida es un perpetuo desencuentro, y alguien que nos encontramos en nuestro camino no lo queremos cuando él nos quiere, o lo queremos cuando él no nos quiere, o después de muerto, cuando nuestro amor es ya inútil; y porque nada de lo que fue vuelve a ser, y las cosas y los hombres y los niños no son lo que fueron un día, y nuestra casa de infancia ya no es más la que escondió nuestros tesoros y secretos, y el padre se muere sin habernos comunicado palabras tal vez fundamentales, y cuando lo entendemos ya no está más entre nosotros y no podemos curar sus antiguas tristezas y los viejos desencuentros; y porque el pueblo se ha transformado, y la escuela donde aprendimos a leer ya no tienen aquellas láminas que nos hacían soñar, y los circos han sido desplazados por la televisión, y no hay organitos, y la plaza de infancia es ridículamente pequeña cuando la volvemos a encontrar.

sábado, 28 de julio de 2007

CICATRICES

Siento el metal hundiéndose en mi cuerpo, siento cada centímetro injuriando mi piel… varios dedos yacen en mi interior, dejando huellas a su paso, desangrando…siento el sonido de tijeras…voces difusas, no logro entender sus palabras.. hay gente a mi alrededor… tampoco entiendo quienes son…quien soy yo ahora, quien dejé de ser… otra vez mi universo histológico me abandona, ya no sé si me pertenece… siento el frío metal de una mesa, el frío de este tenebroso lugar.. las voces, sigo oyendo esas desesperantes voces… y no entiendo… abandono toda especulación para sumergirme en el terror…tengo miedo… comienzo a temblar … una parte de mi ser renuncia a mí dejando rastros en forma de cicatriz.. una profunda cicatriz y años de recuerdos… en cada milagrosa puntada se escribe una historia, tantas marcas, tantas señales… se borrarán algún día?... mi cuerpo... MI CUERPO?..otra vez siento que no es mío, otra vez intento levantarme, otra vez mis pasos lentos… y el cansancio en la piel, estas cicatrices eternas, y este mareo… quiero irme lejos, otra vez… LEJOS DE MI…